Llega un poco tarde

todo en esta tarde,

llega un poco radioactiva la llovizna;

huele el polvo húmedo
en el aire,

llegas tarde.

hemorragia

Desde esta herida larga,
a veces seca ,
a veces blanda, fresca, roja,
te saluda mi palpitar, mi hambre,
mi sed y mi grito en un paisaje de terror
de miedo.

Siempre esta necesidad,
esta necedad
de amar, de entregar, de dar
ya no me acuerdo qué

por que estoy ya seca;
las lágrimas secas,
las manos secas,
el sexo seco,
el suelo seco
en plena primavera;

el dolor planetario y las
pústulas en el territorio, el calor
seco,
las palabras que no hacen eco, que no tocan oídos ni
corazones;
la lengua se seca,
seco el cerebro,
y cansado el sueño.


seguimos expuestxs, desnudxs,
mutiladxs, huérfanxs,
esquivando balas,

balas perdidas de rifles anónimos…
desde esta herida
larga,

de donde mi canto parece un jadeo,
de donde mi ojos cerrados por llanto,
calientes mi ojos,
hinchados los labios;

desde esta herida preguntamos cuándo

..Cuándo va a parar?

Si la poesía no tiene labios,
si los labios no tienen sangre,
si las cortinas están cerradas
y no hay tinta para escribir;
solo llagas,
solo piedras,
solo nudos,
solo humo.

Si la poesía no tiene oídos,
ni ojos,
ni la sangre oxígeno,
ni venas,
ni labios, ni a nadie…

Si la poesía no tiene pueblo,
por que el pueblo está roto
y los labios fríos
y la sangre está seca
sobre tu calle…

¿Qué podría escribir
una diminuta llaga,
o una gigantesca?
Una silenciosa piedra,
o ese retorcido nudo
como llanto,
ese llanto como nudo
que te ahoga…
¿Qué podría escribir?

Pareciera tu soledad la mía,

pero a tu soledad

la olvidas,

la dejas tan tristemente ahogada

en un llanto de violín,

que dá pena verla allí

tirada.