y me lo recuerda
cada vez
27.8.11
Era de obsolescencia programada
todo es desechable
-esporádicos saludos cibernéticos
de tus sobrinos más cercanos-...
3.7.11
He recibido la luna, el cuarzo,
la flor amarilla de la duda
que sigue aquí...
he recibido la calma, la tortura,
el hielo negro de la ciudad
sin viento;
he pensado en las montañas,
en las naranjas mágicas de la risa,
pensé en un tiempo bueno,
en un día soleado;
tu decías siempre que me querías,
me cubrías con tus brazos la noche entera.
la flor amarilla de la duda
que sigue aquí...
he recibido la calma, la tortura,
el hielo negro de la ciudad
sin viento;
he pensado en las montañas,
en las naranjas mágicas de la risa,
pensé en un tiempo bueno,
en un día soleado;
tu decías siempre que me querías,
me cubrías con tus brazos la noche entera.
2.7.11
¿Cuántas veces más?
¿Cuántas voces más intentarán callar?...
La lluvia ya no se lleva la sangre
de la plaza...
La lluvia ya no se lleva la sangre
de la plaza...
14.5.11
Ellas sudan;
gotas redondas y transparentes,
pieles y luces y blanco y negro,
cuellos largos, pómulos marcados,
huesos, costillas, piernas larguísimas,
Pasarela.
pieles y luces y blanco y negro,
cuellos largos, pómulos marcados,
huesos, costillas, piernas larguísimas,
Pasarela.
5.5.11
15.4.11
7.4.11
hemorragia
Desde esta herida larga,
a veces seca ,
a veces blanda, fresca, roja,
te saluda mi palpitar, mi hambre,
mi sed y mi grito en un paisaje de terror
de miedo.
Siempre esta necesidad,
esta necedad
de amar, de entregar, de dar
ya no me acuerdo qué
por que estoy ya seca;
las lágrimas secas,
las manos secas,
el sexo seco,
el suelo seco
en plena primavera;
el dolor planetario y las
pústulas en el territorio, el calor
seco,
las palabras que no hacen eco, que no tocan oídos ni
corazones;
la lengua se seca,
seco el cerebro,
y cansado el sueño.
seguimos expuestxs, desnudxs,
mutiladxs, huérfanxs,
esquivando balas,
balas perdidas de rifles anónimos…
desde esta herida
larga,
de donde mi canto parece un jadeo,
de donde mi ojos cerrados por llanto,
calientes mi ojos,
hinchados los labios;
desde esta herida preguntamos cuándo
..Cuándo va a parar?
Si la poesía no tiene labios,
si los labios no tienen sangre,
si las cortinas están cerradas
y no hay tinta para escribir;
solo llagas,
solo piedras,
solo nudos,
solo humo.
Si la poesía no tiene oídos,
ni ojos,
ni la sangre oxígeno,
ni venas,
ni labios, ni a nadie…
Si la poesía no tiene pueblo,
por que el pueblo está roto
y los labios fríos
y la sangre está seca
sobre tu calle…
¿Qué podría escribir
una diminuta llaga,
o una gigantesca?
Una silenciosa piedra,
o ese retorcido nudo
como llanto,
ese llanto como nudo
que te ahoga…
¿Qué podría escribir?
9.3.11
6.3.11
17.2.11
1.2.11
home, sweet home...
Ya no cabemos;
es demasiada nuestra basura y nuestra terquedad
se alienta
con trozos de atardeceres rojos
que dejamos ir
Son demasiados los plásticos, las riñas,
los delfines muertos,
las sonrisas tibias de nuestro cigarrillo,
las naves repletas, sonidos agudos
los ojos que lloran el mundo.
es demasiada nuestra basura y nuestra terquedad
se alienta
con trozos de atardeceres rojos
que dejamos ir
Son demasiados los plásticos, las riñas,
los delfines muertos,
las sonrisas tibias de nuestro cigarrillo,
las naves repletas, sonidos agudos
los ojos que lloran el mundo.
15.1.11
no me importan las caras de pato
ni los hombres
corpulentos
besándose
los sigo por morbo
por bendito morbo
reluciente, chorreante
intrépido, mutante morbo;
…
morbo
no ya por blancos pasillos, batas
mentes despeinadas,
memorias perdidas, aterrorizantes delirios..
sino por los cuerpos no mios
juntándose
mordiéndose
chocando..,
… por los fetiches ajenos
apretando
estirando, flexionando
el romanticismo y los genitales.